Le café est tiède, presque froid, mais je le bois quand même, comme un rite initiatique, un rituel matinal, une offrande à la nuit qui refuse de mourir (si tant est que la nuit puisse mourir au jour). J’ai encore quelques songes qui s’accrochent à mes cheveux, qui se cramponnent aux racines. Dehors, les rues…