Il y a bien plus de vingt ans, maintenant. Je repense à tout cela tard dans la nuit — et puis… Je rêve que je suis au centre d’un cercle sacré et que John Trudell a de la peinture sur le visage. Le bateau fait le tour d’Alcatraz et du Pouvoir Rouge en lettres capitales. À l’aube, face au rocher, je fume une cigarette avec un clochard céleste — sa compagne dort encore sur la berge. Un Chinois ramasse de l’aluminium. Les phoques ronflent encore sur des palettes. Le câble tendu transporte la foule à l’entrée du dôme, où deux lions somnolent bruyamment. La veille, j’ai fumé une cigarette avec un jeune Navajo à Monument Valley. Une trottinette en plastique au bord de la route turquoise.