Il y a des livres qui racontent, et d’autres qui veillent. Le pain des anges n’avance pas — il respire. Il s’ouvre comme une porte laissée entrouverte sur une chambre intérieure, celle où Patti Smith dépose, sans bruit, ce qui demeure lorsque tout s’efface. Ce ne sont pas des souvenirs : ce sont des braises.…