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Le pain des anges
Il y a des livres qui racontent, et d’autres qui veillent. Le pain des anges n’avance pas — il respire. Il s’ouvre comme une porte laissée entrouverte sur une chambre intérieure, celle où Patti Smith dépose, sans bruit, ce qui demeure lorsque tout s’efface. Ce ne sont pas des souvenirs : ce sont des braises.…
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bel canto
Le café est tiède, presque froid, mais je le bois quand même, comme un rite initiatique, un rituel matinal, une offrande à la nuit qui refuse de mourir (si tant est que la nuit puisse mourir au jour). J’ai encore quelques songes qui s’accrochent à mes cheveux, qui se cramponnent aux racines. Dehors, les rues…